- Vem bor i mitt hus?
- Typ: mp3, text
- Storlek: 11,5 MB
- Längd: 0:08:25
- Artist: Nikolay Litvinov
- Ladda ner saga gratis
Vilken söt liten jävel! ropade hackspetten. – Du kan direkt se: mitt arbete! Är det någon som bor i den nu? Hej svar!
Inte ett ljud som svar. Hackspetten knackade med näsan på tröskeln till hålan. Och från håligheten - Mus! Näsan är spetsig, ögonen buktar ut, öronen är bara. Och mustaschen lyser.
Vem knackar här - låter mig inte sova?
Hackspetten ryggade tillbaka:
Det finns möss i mitt hus! Jag skulle ha vetat - jag urholkade inte en urholkning.
Men jag, hackspett, är ingen mus alls. Har du sett min svans? Vill du att jag ska visa dig min svans? – Och hon stack ut svansen ur håligheten – fluffig! Och möss har som bekant bara svansar.
Så vem är du, om inte en mus? – hackspetten tror inte.
Sonya I. Trädgårdsdormus. En sådan gnagare.
Sadovaya, bor du i skogen?
Där jag vill bor jag där.
Inte för dig jag urholkade, utan för ihåliga häckande fåglar.
Vad ska jag göra? Jag är Sonya, jag älskar att sova, men var är det bättre att sova, om inte i ett hål? Ligg inte på marken för att bli förkyld.
Hackspetten vet inte vad den ska säga.
Och Sonya hennes:
Tror du att det bara bor fåglar i dina hålor? Kolla in det! Jag lämnar själv urholken om det bara finns fåglar.
Hackspetten flög in i aspskogen: där har han urholkat de flesta urholkarna. Han höll fast vid den sista och ropade:
Hej, hyresgäst, visa upp dig! Det är jag, hackspett-husbyggare. Jag vill se vem som bosatte sig i min håla.
En obegriplig sak som petats ur håligheten - en vinge eller en klaff? Något läderartat, som om det sträcks på stickor. Vilken typ av fågel?
Var inte rädd! - djuret kvittrar. – Jag är bara en flygande mus. Tack för dupet!
Men hackspetten var redan långt borta, han knackade på den tredje håligheten. Han knackade på och blev pigg: det är inte känt vem som gömde sig i hålan!
Knacka inte, inte döv - jag hör! – säger de från hålan. - Vem det?
Och vem är du? – Frågar hackspetten. - Springer eller flyger du?
Jag klättrar. Jag springer och flyger också.
Ja, invånare! flämtade hackspett. – Sleepyheads är som möss. Möss är som fåglar. Och kom inte ut än, förstå - den klättrar, springer och flyger! Och jag urholkade för sådana håligheter!
Var inte ledsen, hackspett, näsa - det är bättre att förbarma sig över oss, - hörs från hålan. – Fågelholkar och holkar hängs ut för hålhäckande fåglar, och vi har allt hopp för er. Och för skogen gynnar vi bara.
Ja, du nämner åtminstone! - hackspetten blev djärvare. Eller gå ut en minut.
Natt I, - hörs dämpat från hålan. - Jag sover nu. Kom hit ikväll så får du se. Och de kallar mig Flying, Flying Squirrel, och oftare - Flying. Jag breder ut tassarna, plattar ut mig, sträcker ut vecken på sidorna – och jag planerar. Till allas förvåning!
Tre hålor, men inte en enda fågel! - räknade hackspett.
Han flyger upp till den fjärde, han ville klamra sig fast, men hålet är ... surr! Surrar ilsket: kom inte nära.
Bin lever i en hålighet. Så de svärmar vid ingången: fram och tillbaka, fram och tillbaka! Från hålan är den frisk och lätt, den är hård in i hålan - med pollen-pollen. Nu är de ihåliga - försök att röra!
Hackspetten frågade inte ens: och så är det klart. Inte djur, inte fåglar - insekter har slagit sig ner. Och inte heller värdelös: blommor pollineras, honung samlas in. Låt dem leva.
Du vinner! - skrek hackspetten till Trädgårdsdormusen. – Och jag tänkte att jag bara ger hus åt ihåliga häckande fåglar. Och det finns andra ihåliga bodar i skogen. Ja, vilka andra besynnerliga: fladdermusmöss och flygekorrar, hårt arbetande bin och lata dormus ...
Jag kanske är lat, - Sonya blev inte förolämpad, - men jag gör mitt jobb inte sämre än andra, jag äter skadliga insekter. Och ditt hem är välförtjänt.
Leva! - ropade hackspett. – Alla bor – det är inte synd, jag göser hus åt alla! – Ja, när han började knacka – föll bara chips ner. Det kommer snart att finnas någon annans ihåliga lägenhet. Men vem är fortfarande okänd. Medan hackspetten själv inte vet om det.
Vem bor i mitt hus?
Vilken söt liten jävel! ropade hackspetten. – Du kan direkt se: mitt arbete! Är det någon som bor i den nu? Hej svar!
Inte ett ljud som svar. Hackspetten knackade med näsan på tröskeln till hålan. Och från håligheten - Mus! Näsan är spetsig, ögonen buktar ut, öronen är bara. Och mustaschen lyser.
- Vem knackar här - låter mig inte sova?
Hackspetten ryggade tillbaka:
– Det finns möss i mitt hus! Jag skulle ha vetat - jag urholkade inte en urholkning.
– Men jag, hackspett, är ingen mus alls. Har du sett min svans? Vill du att jag ska visa dig min svans? – Och hon stack ut svansen ur håligheten – fluffig! Och möss har som bekant bara svansar.
- Så vem är du, om inte en mus? – hackspetten tror inte.
- Jag är Sonya. Trädgårdsdormus. En sådan gnagare.
- Sadovaya, bor du i skogen?
Var jag vill bor jag där.
– Inte för dig, jag urholkade hålan, utan för de ihåliga häckande fåglarna.
- Vad ska jag göra? Jag är Sonya, jag älskar att sova, men var är det bättre att sova, om inte i ett hål? Ligg inte på marken för att bli förkyld.
Hackspetten vet inte vad den ska säga.
Och Sonya hennes:
– Tror du att det bara bor fåglar i dina hålor? Kolla in det! Jag lämnar själv urholken om det bara finns fåglar.
Hackspetten flög in i aspskogen: där har han urholkat de flesta urholkarna. Han höll fast vid den sista och ropade:
- Hej, hyresgäst, visa upp dig! Det är jag, hackspett-husbyggare. Jag vill se vem som bosatte sig i min håla.
En obegriplig sak som petats ur håligheten - en vinge eller en klaff? Något läderartat, som om det sträcks på stickor. Vilken typ av fågel?
– Jag är ett odjur, inte en fågel! – rösten kvittrar. Och den lilla kroppen verkade - i ull! En blottad mun med tänder, öron som muggar. Hackspetten slöt till och med ögonen av rädsla.
- Var inte rädd! - djuret kvittrar. – Jag är bara en flygande mus. Tack för dupet!
Men hackspetten var redan långt borta, han knackade på den tredje håligheten. Han knackade på och blev pigg: det är inte känt vem som gömde sig i hålan!
– Knacka inte, inte döv – jag hör! – säger de från hålan. - Vem det?
- Vem är du? – Frågar hackspetten. - Springer eller flyger du?
- Jag klättrar. Jag springer och flyger också.
– Nu och invånare! flämtade hackspett. – Sleepyheads är som möss. Möss är som fåglar. Och kom inte ut än, förstå - den klättrar, springer och flyger! Och jag urholkade för sådana håligheter!
- Var inte ledsen, hackspett, näsa - bättre förbarma dig över oss, - hörs från hålan. – Fågelholkar och holkar hängs ut för hålhäckande fåglar, och vi har allt hopp för er. Och för skogen gynnar vi bara.
– Ja, du nämner i alla fall! - hackspetten blev djärvare. Eller gå ut en minut.
- Natt I, - hörs det dövt från en hålighet. - Jag sover nu. Kom hit ikväll så får du se. Och de kallar mig Flying, Flying Squirrel, och oftare - Flying. Jag breder ut tassarna, plattar ut mig, sträcker ut vecken på sidorna – och jag planerar. Till allas förvåning!
- Tre hålor, men inte en enda fågel! - räknade hackspett.
Han flyger upp till den fjärde, han ville klamra sig fast, men hålet är ... surr! Surrar ilsket: kom inte nära.
Bin lever i en hålighet. Så de svärmar vid ingången: fram och tillbaka, fram och tillbaka! Från hålan är den frisk och lätt, den är hård in i hålan - med pollen-pollen. Nu är de ihåliga - försök att röra!
Hackspetten frågade inte ens: och så är det klart. Inte djur, inte fåglar - insekter har slagit sig ner. Och inte heller värdelös: blommor pollineras, honung samlas in. Låt dem leva.
- Du vinner! - skrek hackspetten till Trädgårdsdormusen. – Och jag tänkte att jag bara ger hus åt ihåliga häckande fåglar. Och det finns andra ihåliga bodar i skogen. Ja, vilka andra besynnerliga: fladdermusmöss och flygekorrar, hårt arbetande bin och lata dormus ...
- Jag kanske är lat, - Sonya blev inte förolämpad, - men jag gör mitt jobb inte sämre än andra, jag äter skadliga insekter. Och ditt hem är välförtjänt.
- Leva! - ropade hackspett. – Alla bor – det är inte synd, jag göser hus åt alla! – Ja, när han började knacka – föll bara chips ner. Det kommer snart att finnas någon annans ihåliga lägenhet. Men vem är fortfarande okänd. Medan hackspetten själv inte vet om det.
Dansare
Nåväl, vädret, så att hon inte har botten eller däck! Regn, slask, kallt, rätt - brrr!.. I sådant väder kommer en bra ägare inte att släppa ut hunden ur huset.
Jag bestämde mig för att inte släppa min. Låt honom sitta hemma och värma sig. Och han tog kikaren, klädde sig varmt, drog luvan över pannan – och gick! Det är fortfarande nyfiket att se vad djuret gör i så dåligt väder.
Och just gått ut ur byn, ser jag - en räv! Mus - jagar möss. Skurning av stubben: ryggen är en båge, huvudet och svansen mot marken - ja, en ren rocker.
Här lade hon sig på magen med öronen upprätt - och kröp: tydligen hörde hon mösssorkar. Nu och då kryper de ur sina minkar - de samlar spannmål till sig själva för vintern.
Plötsligt hoppade räven upp med hela fronten, föll sedan med framtassarna och nosen mot marken, ryckte - en svart klump flög upp. Räven gapade en tandig herde, fångade en mus i farten. Hon svalde den utan att ens tugga den.
Ja, hon dansade plötsligt! Hoppar på alla fyra, som på fjädrar. Så plötsligt hoppar han på ena bakdelen som en cirkushund: upp och ner, upp och ner! Han viftar med svansen och sticker ut sin rosa tunga av iver.
Jag har legat länge och tittat på henne genom en kikare. Örat är nära marken - jag hör hur det trampar med tassarna. Han täckte sig i lera. Och varför dansar hon - jag förstår inte!
I sådant väder, sitt bara hemma, i ett varmt, torrt hål! Och hon spottar ut något, vilka tricks hon gör med fötterna!
Trött på att jag blev blöt – jag hoppade upp till min fulla höjd. Räven såg - skrek av skräck. Kanske till och med bet henne i tungan. Shast i buskarna - bara jag såg henne!
Jag gick runt stubben och som en räv tittar jag hela tiden under mina fötter. Inget anmärkningsvärt: jorden genomblöt av regnet, rödaktiga stjälkar. Då lade han sig som en räv på magen: ska jag inte se något sådant? Jag ser: många mushål. Jag hör: möss gnisslar i minkar. Sedan hoppade jag upp och låt oss dansa rävdansen! Jag hoppar upp och ner, stampar med fötterna.
Här, hur rädda mössorkar hoppar upp ur marken! De skyggar från sida till sida, krockar med varandra, gnisslar genomträngande ... Åh, om jag vore en räv, då ...
Men vad kan jag säga: Jag insåg vilken jakt jag skämde bort för räven.
Hon dansade - hon blev inte bortskämd, hon körde ut möss ur minkarna ... Om hon bara hade en fest för hela världen här!
Det visar sig vilka djursaker man kan lära sig i sådant väder: rävdanser! Jag skulle ha spottat på regnet och kylan, jag skulle ha gått för att titta på andra djur, men jag tyckte synd om min hund. Jag tog det inte med mig. Uttråkad, gå, i värmen under taket.
Vem bor i mitt hus - historien om Nikolai Sladkov, som har varit av intresse för killarna i mer än ett decennium. I den går en hackspettbyggare för att kolla vilka fåglar som bor i hålorna han har urholkat. Vem hittar han i "husen" han skapade? Vilken typ av invånare möter byggaren i dem, och vad bestämde hackspetten i slutet av sin flykt? Läs om alla möten av en hackspett med boende i hålor tillsammans med killarna i en saga. Arbetet kommer att introducera dem till den fantastiska mångfalden i djurvärlden, lära dem att vara generösa, vänliga, uppmärksamma och hårt arbetande.
— Vilken fin liten håla! skrek hackspetten. – Det är uppenbart: mitt arbete! Är det någon som bor i den nu? Hej svar!
Inte ett ljud som svar. Hackspetten knackade med näsan på tröskeln till hålan. Och från håligheten - Mus! Näsan är spetsig, ögonen buktar ut, öronen är bara. Och mustaschen lyser.
– Vem knackar på här – låter mig inte sova?
Hackspetten ryggade tillbaka:
Det finns möss i mitt hus! Jag skulle ha vetat - jag urholkade inte en urholkning.
"Men jag, hackspett, är ingen mus alls. Har du sett min svans? Vill du att jag ska visa dig min svans? – Och hon stack ut svansen ur håligheten – fluffig! Och möss har som bekant bara svansar.
- Så vem är du, om inte en mus? – hackspetten tror inte.
- Jag är Sonya. Trädgårdsdormus. En sådan gnagare.
- Sadovaya, bor du i skogen?
Var jag vill bor jag där.
"Jag urholkade inte en håla för dig, utan för ihåliga häckande fåglar.
- Vad ska jag göra? Jag är Sonya, jag älskar att sova, men var är det bättre att sova, om inte i ett hål? Ligg inte på marken för att bli förkyld.
Hackspetten vet inte vad den ska säga.
Och Sonya hennes:
Tror du att det bara bor fåglar i dina hålor? Kolla in det! Jag lämnar själv urholken om det bara finns fåglar.
Hackspetten flög in i aspskogen: där har han urholkat de flesta urholkarna. Han höll fast vid den sista och ropade:
— Hej, hyresgäst, visa dig! Det är jag, hackspett-husbyggare. Jag vill se vem som bosatte sig i min håla.
En obegriplig sak som petats ur håligheten - en vinge eller en klaff? Något läderartat, som om det sträcks på stickor. Vilken typ av fågel?
- Var inte rädd! - djuret kvittrar. – Jag är bara en flygande mus. Tack för dupet!
Men hackspetten var redan långt borta, han knackade på den tredje håligheten. Han knackade på och blev pigg: det är inte känt vem som gömde sig i hålan!
– Knacka inte, inte döv – jag hör! – säger de från hålan. - Vem det?
- Och vem är du? Frågar hackspetten. - Springer eller flyger du?
- Jag klättrar. Jag springer och flyger också.
Ja, invånare! flämtade hackspetten. — Dormus några, liknande möss. Möss är som fåglar. Och nu kan du inte lista ut det, förstå - det klättrar, springer och flyger! Och jag urholkade för sådana håligheter!
- Var inte ledsen, hackspett, näsa - det är bättre att förbarma sig över oss, - hörs från hålan. – Fågelholkar och holkar hängs ut för hålhäckande fåglar, och vi har allt hopp för er. Och för skogen gynnar vi bara.
– Ja, du nämner i alla fall! – vågade hackspetten. Eller gå ut en minut.
"Natt mig", hörs dämpat från hålet. - Jag sover nu. Kom hit ikväll så får du se. Och de kallar mig Flying, Flying Squirrel, och oftare - Flying. Jag breder ut tassarna, plattar ut mig, sträcker ut vecken på sidorna – och jag planerar. Till allas förvåning!
"Tre hålor, men inte en enda fågel!" hackspetten räknade.
Han flyger upp till den fjärde, han ville klamra sig fast, men hålet är ... surr! Surrar ilsket: kom inte nära.
Bin lever i en hålighet. Så de svärmar vid ingången: fram och tillbaka, fram och tillbaka! Från hålet är det friskt och lätt, in i hålet är det hårt - med pollen-pollen. Nu är de ihåliga - försök att röra!
Hackspetten frågade inte ens: och så är det klart. Inte djur, inte fåglar - insekter har slagit sig ner. Och inte heller värdelös: blommor pollineras, honung samlas in. Låt dem leva.
- Du vinner! hackspetten kallade till Trädgårdsdormusen. ”Men jag tänkte att jag bara ger hus åt ihåliga häckande fåglar. Och det finns andra ihåliga bodar i skogen. Ja, vilka andra besynnerliga: fladdermusmöss och flygekorrar, hårt arbetande bin och lata dormus ...
- Jag kanske är lat, - Sonya blev inte förolämpad, - men jag gör mitt jobb inte sämre än andra, jag äter skadliga insekter. Och ditt hem är välförtjänt.
- Leva! skrek hackspetten. – Alla bor – det är inte synd, jag göser hus åt alla! – Ja, när han började knacka – föll bara chips ner. Det kommer snart att finnas någon annans ihåliga lägenhet. Men vem är fortfarande okänd. Medan hackspetten själv inte vet om det.
Sida 13 av 15
Vem bor i mitt hus?
Vilken söt liten jävel! ropade hackspetten. – Du kan direkt se: mitt arbete! Är det någon som bor i den nu? Hej svar!
Inte ett ljud som svar. Hackspetten knackade med näsan på tröskeln till hålan. Och från håligheten - Mus! Näsan är spetsig, ögonen buktar ut, öronen är bara. Och mustaschen lyser.
- Vem knackar här - låter mig inte sova?
Hackspetten ryggade tillbaka:
– Det finns möss i mitt hus! Jag skulle ha vetat - jag urholkade inte en urholkning.
– Men jag, hackspett, är ingen mus alls. Har du sett min svans? Vill du att jag ska visa dig min svans? – Och hon stack ut svansen ur håligheten – fluffig! Och möss har som bekant bara svansar.
- Så vem är du, om inte en mus? – hackspetten tror inte.
- Jag är Sonya. Trädgårdsdormus. En sådan gnagare.
- Sadovaya, bor du i skogen?
Var jag vill bor jag där.
– Inte för dig, jag urholkade hålan, utan för de ihåliga häckande fåglarna.
- Vad ska jag göra? Jag är Sonya, jag älskar att sova, men var är det bättre att sova, om inte i ett hål? Ligg inte på marken för att bli förkyld.
Hackspetten vet inte vad den ska säga.
Och Sonya hennes:
– Tror du att det bara bor fåglar i dina hålor? Kolla in det! Jag lämnar själv urholken om det bara finns fåglar.
Hackspetten flög in i aspskogen: där har han urholkat de flesta urholkarna. Han höll fast vid den sista och ropade:
- Hej, hyresgäst, visa upp dig! Det är jag, hackspett-husbyggare. Jag vill se vem som bosatte sig i min håla.
En obegriplig sak som petats ur håligheten - en vinge eller en klaff? Något läderartat, som om det sträcks på stickor. Vilken typ av fågel?
– Jag är ett odjur, inte en fågel! – rösten kvittrar. Och den lilla kroppen verkade - i ull! En blottad mun med tänder, öron som muggar. Hackspetten slöt till och med ögonen av rädsla.
- Var inte rädd! - djuret kvittrar. – Jag är bara en flygande mus. Tack för dupet!
Men hackspetten var redan långt borta, han knackade på den tredje håligheten. Han knackade på och blev pigg: det är inte känt vem som gömde sig i hålan!
– Knacka inte, inte döv – jag hör! – säger de från hålan. - Vem det?
- Vem är du? – Frågar hackspetten. - Springer eller flyger du?
- Jag klättrar. Jag springer och flyger också.
– Nu och invånare! flämtade hackspett. – Sleepyheads är som möss. Möss är som fåglar. Och kom inte ut än, förstå - den klättrar, springer och flyger! Och jag urholkade för sådana håligheter!
- Var inte ledsen, hackspett, näsa - bättre förbarma dig över oss, - hörs från hålan. – Fågelholkar och holkar hängs ut för hålhäckande fåglar, och vi har allt hopp för er. Och för skogen gynnar vi bara.
– Ja, du nämner i alla fall! - hackspetten blev djärvare. Eller gå ut en minut.
- Natt I, - hörs det dövt från en hålighet. - Jag sover nu. Kom hit ikväll så får du se. Och de kallar mig Flying, Flying Squirrel, och oftare - Flying. Jag breder ut tassarna, plattar ut mig, sträcker ut vecken på sidorna – och jag planerar. Till allas förvåning!
- Tre hålor, men inte en enda fågel! - räknade hackspett.
Han flyger upp till den fjärde, han ville klamra sig fast, men hålet är ... surr! Surrar ilsket: kom inte nära.
Bin lever i en hålighet. Så de svärmar vid ingången: fram och tillbaka, fram och tillbaka! Från hålan är den frisk och lätt, den är hård in i hålan - med pollen-pollen. Nu är de ihåliga - försök att röra!
Hackspetten frågade inte ens: och så är det klart. Inte djur, inte fåglar - insekter har slagit sig ner. Och inte heller värdelös: blommor pollineras, honung samlas in. Låt dem leva.
- Du vinner! - skrek hackspetten till Trädgårdsdormusen. – Och jag tänkte att jag bara ger hus åt ihåliga häckande fåglar. Och det finns andra ihåliga bodar i skogen. Ja, vilka andra besynnerliga: fladdermusmöss och flygekorrar, hårt arbetande bin och lata dormus ...
- Jag kanske är lat, - Sonya blev inte förolämpad, - men jag gör mitt jobb inte sämre än andra, jag äter skadliga insekter. Och ditt hem är välförtjänt.
- Leva! - ropade hackspett. – Alla bor – det är inte synd, jag göser hus åt alla! – Ja, när han började knacka – föll bara chips ner. Det kommer snart att finnas någon annans ihåliga lägenhet. Men vem är fortfarande okänd. Medan hackspetten själv inte vet om det.
Dansare
Nåväl, vädret, så att hon inte har botten eller däck! Regn, slask, kallt, rätt - brrr!.. I sådant väder kommer en bra ägare inte att släppa ut hunden ur huset.
Jag bestämde mig för att inte släppa min. Låt honom sitta hemma och värma sig. Och han tog kikaren, klädde sig varmt, drog luvan över pannan – och gick! Det är fortfarande nyfiket att se vad djuret gör i så dåligt väder.
Och just gått ut ur byn, ser jag - en räv! Mus - jagar möss. Skurning av stubben: ryggen är en båge, huvudet och svansen mot marken - ja, en ren rocker.
Här lade hon sig på magen med öronen upprätt - och kröp: tydligen hörde hon mösssorkar. Nu och då kryper de ur sina minkar - de samlar spannmål till sig själva för vintern.
Plötsligt hoppade räven upp med hela fronten, föll sedan med framtassarna och nosen mot marken, ryckte - en svart klump flög upp. Räven gapade en tandig herde, fångade en mus i farten. Hon svalde den utan att ens tugga den.
Ja, hon dansade plötsligt! Hoppar på alla fyra, som på fjädrar. Så plötsligt hoppar han på ena bakdelen som en cirkushund: upp och ner, upp och ner! Han viftar med svansen och sticker ut sin rosa tunga av iver.
Jag har legat länge och tittat på henne genom en kikare. Örat är nära marken - jag hör hur det trampar med tassarna. Han täckte sig i lera. Och varför dansar hon - jag förstår inte!
I sådant väder, sitt bara hemma, i ett varmt, torrt hål! Och hon spottar ut något, vilka tricks hon gör med fötterna!
Trött på att jag blev blöt – jag hoppade upp till min fulla höjd. Räven såg - skrek av skräck. Kanske till och med bet henne i tungan. Shast i buskarna - bara jag såg henne!
Jag gick runt stubben och som en räv tittar jag hela tiden under mina fötter. Inget anmärkningsvärt: jorden genomblöt av regnet, rödaktiga stjälkar. Då lade han sig som en räv på magen: ska jag inte se något sådant? Jag ser: många mushål. Jag hör: möss gnisslar i minkar. Sedan hoppade jag upp och låt oss dansa rävdansen! Jag hoppar upp och ner, stampar med fötterna.
Här, hur rädda mössorkar hoppar upp ur marken! De skyggar från sida till sida, krockar med varandra, gnisslar genomträngande ... Åh, om jag vore en räv, då ...
Men vad kan jag säga: Jag insåg vilken jakt jag skämde bort för räven.
Hon dansade - hon blev inte bortskämd, hon körde ut möss ur minkarna ... Om hon bara hade en fest för hela världen här!
Det visar sig vilka djursaker man kan lära sig i sådant väder: rävdanser! Jag skulle ha spottat på regnet och kylan, jag skulle ha gått för att titta på andra djur, men jag tyckte synd om min hund. Jag tog det inte med mig. Uttråkad, gå, i värmen under taket.
Aktuell sida: 4 (boken har totalt 5 sidor) [tillgängligt läsutdrag: 1 sidor]
Mystisk odjur
Katten fångar möss, måsen äter fisk, flugsnapparen äter flugor. Berätta för mig vad du äter så ska jag berätta vem du är. Och jag hör en röst:
- Gissa vem jag är? Jag äter insekter och myror!
Jag tänkte och sa bestämt:
- Jag gissade inte! Jag äter också getingar och humlor!
- A ha! Du är en honungsvråk!
- Var inte en ormvråk! Jag äter även larver och larver.
– Trastar älskar larver och larver.
– Jag är ingen trast! Jag gnager också på horn som fälls av älg.
"Då måste du vara en skogsmus."
Och inte en mus alls. Ibland äter jag till och med möss själv!
– Möss? Då är man såklart en katt.
- Den där musen, den där katten! Och du gissade inte alls.
- Visa dig själv! Jag skrek. Och han började titta in i den mörka granen, varifrån en röst hördes.
- Jag dyker upp. Bara du känner igen dig besegrad.
– Tidigt! Jag svarade.
”Ibland äter jag ödlor. Och fisk ibland.
- Du kanske är en häger?
- Inte en häger. Jag fångar ungar och släpar ägg från fågelbon.
”Det ser ut som om du är en mård.
- Prata inte med mig om mård. Mården är min gamla fiende. Och jag äter också njurar, nötter, frön av julgranar och tallar, bär och svamp.
Jag blev arg och skrek:
– Med största sannolikhet är du ett svin! Du river igenom allt. Du är en vild gris som dumt klättrade upp på trädet!
Grenarna svajade, delade sig och jag såg ... en ekorre!
- Kom ihåg! - Hon sa. "Katter äter inte bara möss, måsar äter inte bara fisk, och flugsnappare äter inte bara flugor. Och ekorrar gnager inte bara nötter.
Fågelholkens mysterium
Kakor lever i mesar, mesar lever i mesar. Och i fågelholkarna förstås starar. Allt är klart och enkelt. Men i skogen är det sällan bara...
Jag kände en fågelholk där det bodde ... en kotte! Hon lutade sig ur skåran och rörde sig. När jag närmade mig fågelholken ryckte det till och gömde sig i knölen i skåran!
Jag gömde mig också bakom ett träd och väntade. Förgäves! Skogshemligheter upptäcks inte så. Skogshemligheter är gömda bakom regn och dimma, gömda bakom träsk och vindskydd. Var och en är gömd bakom sju lås. Och det krävs tålamod för att nå dit.
Men vad är det för tålamod när knölen i skåran vänder som om den vore vid liv!
Jag klättrade upp i trädet. Fågelholken var full av kottar till allra högsta grad! Och det var inget annat i det. Och det fanns ingen levande bump: alla låg orörliga. Jag kastade ut kottarna ur fågelholken och gled ner för trädet.
Igår kom jag till det här trädet igen. Den här gången slog ett björklöv sig ner i fågelholken! Jag började kika, bladet blev pigg, frös och ... gömde sig!
Jag klättrade i trädet igen. Nu var fågelholken proppad med torra björklöv! Och inget mer. Och det finns inget levande löv ...
Och här är jag idag. Det finns ingen att se på flyget. Jag lutade mig bakåt mot ett närliggande träd och väntade.
Prasslande höstskog. Löven faller, fladdrar, cirklar, ligger på huvudet, på axlarna, på stövlarna. Jag stod, stod och försvann plötsligt! Det händer så här: du går - och alla ser dig, men du reste dig upp - och försvann. Nu ser du dem som går förbi dig.
... Hackspetten höll fast vid fågelholken från sommaren och hur det skramlar! Och från den, från denna mystiska bostad av en levande kotte och ett levande löv, hoppade ut och flög ... möss! Nej, inte fladdermöss, utan skog. De spred sina tassar åt sidorna och flög ner, som i fallskärmar. De slog i marken och sprang iväg.
Så det var den som till min förvåning rörde om en kotte och ett löv i entrén! De ordnade sitt skafferi och sovrum i fågelholken. Och medan jag klättrade mot dem lyckades de fly obemärkt. Och hackspetten föll som snö på hans huvud, rädd och skingrad!
Så vad finns på trädet: en fågelholk eller en muskoja? Kanske bor det inte bara mesar och jackor i mesar med mesar också? Nåväl, låt oss gå, låt oss se, vi kanske får reda på det...
Vänner-kamrater
Med mina blinda ögon, mitt dumma huvud, mina döva öron! - tjöt björnen och skakade förtvivlat på huvudet.
– Det är konstigt att se den starka i svaghet! – muttrade den storhuvade ugglan. Vad hände med dig, Bear?
- Fråga inte, Uggla, öppna inte såret! Jag lämnades ensam i olycka och sorg. Var är mina sanna vänner och kamrater?
Uggla, men skrämmande till utseendet, men hans hjärta är sympatiskt. Han säger till björnen:
Tidigare skulle Björnen inte ha tittat på Uggla, men nu, när en var kvar, steg han ner.
"Du", säger han, "känner mig. Jag är starkast i skogen. Och jag hade många vänner. Vart jag än vänder mig ser alla in i mina ögon. Och plötsligt inte en enda! Hur vinden blåste det.
"Konstigt, Björn, mycket konstigt", sympatiserar Uggla.
- Hur pinsamt! Tidigare brukade det vara så att Magpie kom med skogsnyheter på svansen lite lätt. Kråkor om min styrka och generositet kraxade i hela skogen. Möss kittlade i hälarna i sömnen. Myggor blåste lovsånger. Och ingen här...
- Och alla sanna vänner var det? frågar Flynn.
– Barm vänner och kamrater! - Björnen rev upp. – Hur de ska börja tävla: "Du är vår smartaste, du är vår snällaste, starkaste och vackraste." Hjärtat sjöng! Och nu har de flytt...
- Nej nej nej! Flynn blinkade med ögonen. - Ta inte livet av dig! Berätta för mig dina bästa vänner, så kanske jag får reda på det.
– Jag har redan ringt: Korpen, Skatan och Musen. Var är du?..
"Även om du inte räknar mig bland dina vänner," lovar Uggla, "men jag kommer att tjäna dig." Jag hittar alla, jag ska fråga runt. Och du väntar på mig här!
Uggla viftade med sina breda mjuka vingar och lyfte tyst. Hans skugga fladdrade över buskarna och träden. Och han själv rusar som en skugga: han kommer inte att röra vid grenarna, hans vinge kommer inte att knarra. Två orangea ögon sticker igenom. Soroka sågs direkt.
- Hej, Skata, var du vän med björnen?
"Man vet aldrig vem jag var vän med..." svarar Magpie försiktigt.
"Och varför har du glömt och övergett honom nu?"
– Man vet aldrig vem jag lämnar och glömmer... Och Björnen själv är skyldig! Jag är inte bara en vän, utan en pålitlig vän. Jag litade på honom med alla mina hemligheter. Hon rapporterade var fåren haltade och avvek från flocken, i vilken håla bina gömde honung när fisken lekte i stim. Björnen brukade göra sig av med den på sitt eget sätt, på ett baisseartat sätt, ser du - och något kommer att falla för mig. Och nu har hans jägare stulit från vår skog. Utom syn, utom sinne!
- Hej, Raven! Varför slutade du vara vän med Björnen?
- Vad är det med? Vilka jägare körde ut ur vår skog? Vad är han för mig nu? Jag är ingen enkel vän, utan en middagsvän. Det brukade vara så att efter björnen fanns ben kvar för mig. Och nu får andra det. Låt andra kraxa om honom. Och jag har ingen tid, jag letar efter en annan björn!
Även om det var en vanlig sak såg han inte musen omedelbart: den gömde sig mycket skickligt.
Hej mus, är det du?
- Inte jag, inte jag! gnisslade musen.
– Var inte rädd, ge inte upp dig själv! Jag måste bara fråga: varför slutade du kittla Bears klackar?
Musen kom till hennes förnuft och skrek:
– Hur kan jag kittla dem om Björnen tog sina ben ur vår skog? Klackarna bara gnistrade! Myggorna kunde inte ens komma ikapp. Vi serverar nu älg. Myggor suger blod, jag samlar multningsull till boet. Ringer efter blod, ull för kittlande. Vi är omtänksamma vänner. En vän är en vän, var inte dum själv!
"Lev för nu," mumlade Filin. - Det är synd att jag inte har tid... - Och han skyndade till Björnen.
Är du Filin? - Björnen gladde sig. - Oroa dig inte, vad hände med dina vänner?
– Du har inga fler vänner! säger Flynn. – Ja, och har aldrig varit det!
- Hur är det, och Skata och Raven?
- En vän - när bara en vän. Och dessa…
– Det är klart: problem står för dörren, och vänner står för dörren! Alla tvåsidiga, alla obetydliga. Skumlar! Ah ah ah! Uppvakta!
Men Uggla lugnar inte, tycker Uggla. Och säger:
"Det förefaller mig som att ni björnar inte kan ha andra vänner. Du behöver inte vänner, du behöver människor. Smärtsamt är ni björnar svaga att berömma. "Säg mig vilka dina vänner är och jag ska berätta vem du är!" Du, Björn, är också en mus. Bara stark...
Björnen morrade ilsket, kisade med sitt fruktansvärda öga och började slita barken med klorna. Men Uggla såg inte längre på honom. Flynn tänkte igen.
"En sann vän är känd i svårigheter," tänkte Uggla. – En kompis rullar inte för sina fötter. Det var sagt för länge sedan, men kom igen..."
- Lyssna, Björn! sa Flynn. - Jag ska berätta ett tecken på att du förstår om en vän: "Inte vännen som smetar honung, utan den som talar sanningen." Förstått?
- Fortfarande skulle! - Björnen gladde sig. - Älskling, mjöd, mjöd ... Sötare än någon sanning!
"Jag förstod inte," sa Uggla för sig själv och slöt trötta ögonen, "Björn ..."
Vem bor i mitt hus?
- Vilken fin liten bugg! skrek hackspetten. – Det är uppenbart: mitt arbete! Är det någon som bor i den nu? Hej svar!
Inte ett ljud som svar. Hackspetten knackade med näsan på tröskeln till hålan. Och från håligheten - Mus! Näsan är spetsig, ögonen buktar ut, öronen är bara. Och mustaschen lyser.
– Vem knackar på här – låter mig inte sova?
Hackspetten ryggade tillbaka:
Det finns möss i mitt hus! Jag skulle ha vetat - jag urholkade inte en urholkning.
"Men jag, hackspett, är ingen mus alls. Har du sett min svans? Vill du att jag ska visa dig min svans? – Och hon stack ut svansen ur håligheten – fluffig! Och möss har som bekant bara svansar.
- Så vem är du, om inte en mus? – hackspetten tror inte.
- Jag är Sonya. Trädgårdsdormus. En sådan gnagare.
- Sadovaya, bor du i skogen?
Där jag vill bor jag där.
- Jag har inte urholkat en håla för dig, utan för hålhäckande fåglar.
- Vad ska jag göra? Jag är Sonya, jag älskar att sova, men var är det bättre att sova, om inte i ett hål? Ligg inte på marken för att bli förkyld.
Hackspetten vet inte vad den ska säga.
Och Sonya hennes:
– Tror du att det bara bor fåglar i dina hålor? Kolla in det! Jag lämnar själv urholken om det bara finns fåglar.
Hackspetten flög in i aspskogen: där har han urholkat de flesta urholkarna. Han höll fast vid den sista och ropade:
- Hej, hyresgäst, visa upp dig! Det är jag, hackspett-husbyggare. Jag vill se vem som bosatte sig i min håla.
En obegriplig sak som petats ur håligheten - en vinge eller en klaff? Något läderartat, som om det sträcks på stickor. Vilken typ av fågel?
- Var inte rädd! - djuret kvittrar. – Jag är bara en flygande mus. Tack för dupet!
Men hackspetten var redan långt borta, han knackade på den tredje håligheten. Han knackade på och blev pigg: det är inte känt vem som gömde sig i hålan!
– Slå inte på, inte döv – jag hör! – säger de från hålan. - Vem det?
- Och vem är du? – Frågar hackspetten. - Springer eller flyger du?
- Jag klättrar. Jag springer och flyger också.
Ja, invånare! flämtade hackspetten. – Sleepyheads är som möss. Möss är som fåglar. Och nu kan du inte lista ut det, förstå - det klättrar, springer och flyger! Och jag urholkade för sådana håligheter!
- Var inte ledsen, hackspett, näsa - det är bättre att förbarma sig över oss, - hörs från hålan. – Fågelholkar och holkar hängs ut för hålhäckande fåglar, och vi har allt hopp för er. Och för skogen gynnar vi bara.
– Ja, du nämner i alla fall! – Hackspett vågade. Eller gå ut en minut.
- Natt I, - hörs dämpat från hålan. - Jag sover nu. Kom hit ikväll så får du se. Och de kallar mig Flying Squirrel, Flying Squirrel, och oftare - Flygande. Jag breder ut tassarna, plattar ut mig, sträcker ut vecken på sidorna – och jag planerar. Till allas förvåning!
"Tre hålor, men inte en enda fågel!" - räknade hackspett.
Han flyger upp till den fjärde, han ville klamra sig fast, men hålet är ... surr! Surrar ilsket: kom inte nära.
Bin lever i en hålighet. Så de svärmar vid ingången: fram och tillbaka, fram och tillbaka! Från hålet är det friskt och lätt, in i hålet är det hårt - med pollen-pollen. Nu är de ihåliga - försök att röra!
Hackspetten frågade inte ens: och så är det klart. Inte djur, inte fåglar - insekter bosatte sig. Och inte heller värdelös: blommor pollineras, honung samlas in. Låt dem leva.
- Du vinner! - skrek hackspetten till Trädgårdsdormusen. "Men jag trodde att jag bara ger hus åt ihåliga häckande fåglar." Och det finns andra ihåliga bodar i skogen. Ja, vilka andra besynnerliga: fladdermusmöss och flygekorrar, hårt arbetande bin och lata dormus ...
- Jag kanske är lat, - Sonya blev inte förolämpad, - men jag gör mitt jobb inte sämre än andra, jag äter skadliga insekter. Och ditt hem är välförtjänt.
- Leva! - ropade hackspett. - Alla lever - det är inte synd, jag göser hus åt alla! – Ja, när han började knacka – föll bara chips ner. Det kommer snart att finnas någon annans ihåliga lägenhet. Men vem är fortfarande okänd. Medan hackspetten själv inte vet om det.
Dansare
Jo, vädret, så att hon inte har botten eller däck! Regn, slask, kyla, rätt - brrr! .. I sådant väder kommer en bra ägare inte att släppa ut hunden ur huset.
Jag bestämde mig för att inte släppa min. Låt honom sitta hemma och värma sig. Och själv tog han kikaren, klädde sig varmt, drog luvan över pannan – och gick! Det är fortfarande nyfiket att se vad djuret gör i så dåligt väder.
Och just gått ut ur byn, ser jag - en räv! Mus - jagar möss. Skurning av stubben: ryggen är en båge, huvudet och svansen mot marken - ja, en ren rocker.
Här lade hon sig på magen med öronen upprätt - och kröp: tydligen hörde hon mösssorkar. Nu och då kryper de ur sina minkar - de samlar spannmål till sig själva för vintern.
Plötsligt hoppade räven upp med hela fronten, föll sedan med framtassarna och nosen mot marken, ryckte - en svart klump flög upp. Räven gapade en tandig herde, fångade en mus i farten. Hon svalde den utan att ens tugga den.
Ja, hon dansade plötsligt! Hoppar på alla fyra, som på fjädrar. Så plötsligt hoppar han på ena bakdelen som en cirkushund: upp och ner, upp och ner! Han viftar med svansen och sticker ut sin rosa tunga av iver.
Jag har legat länge och tittat på henne genom en kikare. Örat är nära marken - jag hör hur det trampar med tassarna. Han täckte sig i lera. Och varför dansar hon - jag förstår inte!
I sådant väder, sitt bara hemma, i ett varmt, torrt hål! Och hon spottar ut något, vilka tricks hon gör med fötterna!
Jag var trött på att bli blöt – jag hoppade upp till min fulla längd. Räven såg - skrek av skräck. Kanske till och med bet henne i tungan. Shast i buskarna - bara jag såg henne!
Jag gick runt stubben och som en räv tittar jag hela tiden under mina fötter. Inget anmärkningsvärt: jorden genomblöt av regnet, rödaktiga stjälkar. Då lade han sig som en räv på magen: ska jag inte se något sådant? Jag ser: många mushål. Jag hör: möss gnisslar i minkar. Sedan hoppade jag upp och låt oss dansa rävdansen! Jag hoppar upp och ner, stampar med fötterna.
Här, hur rädda mössorkar hoppar upp ur marken! De skyggar från sida till sida, krockar med varandra, gnisslar genomträngande ... Åh, om jag vore en räv, då ...
Men vad kan jag säga: Jag insåg vilken jakt jag skämde bort för räven.
Hon dansade - förstörde inte, drev ut möss ur sina minkar ... Om hon bara hade en fest för hela världen här!
Det visar sig vilka djursaker man kan lära sig i sådant väder: rävdanser! Jag skulle ha spottat på regnet och kylan, jag skulle ha gått för att titta på andra djur, men jag tyckte synd om min hund. Jag tog det inte med mig. Uttråkad, gå, i värmen under taket.
Kanin i byxor
Den vita harens bakben fälldes. Det finns ingen snö än, men hans ben har blivit vita. Som att ha vita byxor på sig. Tidigare har ingen ens märkt en brun hare i gläntan, men nu syns den bakom busken. Alla är som ögonsår! Han gömde sig i granskogen – de såg mesar. Omgiven och låt oss gnissla:
Det och titta kommer räven att höra. Haren traskade in i aspen. Bara under aspen låg ner - de såg skator! Hur de krackelerar:
– Hare i byxor, hare i byxor!
Togo och se vargen kommer att höra. En hare blinkade in i snåret. Där slogs trädet ner av en virvelvind. Trädet vilade upp och ner på stubben. Som en koja, täckte stubben. Haren hoppade upp på stubben och tystnade. "Här", tänker han, "nu gömde han sig för alla!"
En jägare gick genom skogen och ser: i själva snåret är det som om ett titthål ser genom himlen. Och vad är det för himmel om det finns en svart skog bakom. Jägaren såg in i skogsögat - en hare! Ja, nära - du kan peta med en pistol. Jägaren flämtade viskande. Och haren - ingenstans att ta vägen - går rakt mot jägaren!
Jägaren ryggade tillbaka, trasslade in fötterna i död ved och föll. Och när han hoppade upp var det bara de vita harbyxorna som blixtrade i fjärran.
Återigen såg de en meshare, de skrek:
– Hare i byxor, hare i byxor!
Skator såg, sprakade:
Kanin i byxor, kanin i byxor! Och jägaren ropar:
- Kanin i byxor!
Här är byxorna: varken gömma sig, byta om eller kasta av sig! Även om det snöar tidigare är oron över.
Mesfond
Att samla i reserv innebär att rädda sig själv. Var och en räddar sig själv på sitt sätt. Jordekorren stjäl spannmål från åkrarna och gömmer det i sitt hål. Han gräver till och med speciella skafferi för stulen spannmål. En vattenråtta täpper till otnorki med potatis. Tills pölen, det händer, kommer den att dra. Ugglan fryser möss och fåglar i ett hål för vintern, som i ett kylskåp. En sådan sparsam uggla hittade en gång så mycket som två kilo skogsmöss! Och en hermelin vek ihop fem vattenråttor, sju sorkar, en mes, en huggorm, en ödla, en vattensalamander, en groda och en simmare i ett hål!
Allt detta är för en regnig dag.
De fyller på där de kan. Allt är annorlunda, men allt är för dig själv: i ditt skafferi, i ditt hål, i ditt hål.
Och bara en rolig mes corydalis samlar bestånd på ett helt annat sätt. Även om de är roliga har de också mörka dagar. Och så fyller de outtröttligt på. En bugg, en spindel, en fluga - det är bra. Ett frö, ett spannmål, ett bär - det duger. De har inga egna skafferi: inga minkar, inga hålor. Det skulle finnas en bekväm spricka i barken, särskilt under en knut, där varken regn eller vind skulle bryta igenom.
Hundratals träd, tusentals förråd. Men kommer du ihåg alla?
Och du behöver inte komma ihåg dem: dessa skafferier är för alla! Spelar det någon roll vems aktier du hittar: ditt eller någon annans? Du pickade någon och någon tog din. Du är för alla, och allt är för dig.
En regnig dag är hemsk för alla: alla måste ha en reserv. Och du kan samla den på olika sätt. Det är möjligt som en råtta - bara för sig själv. Eller som en mes corydalis - för sig själv och för alla.
Vad är längden på haren?
Vad är längden på haren? Det beror på. För en person - med en björkstock. Och för en räv eller en hund är en hare två kilometer lång. Och ännu längre! För för dem börjar haren inte när de tar tag i den eller ser den, utan när de känner lukten av harens spår. En kort bana - två eller tre hopp - och besten är liten. Och om haren lyckades ärva, avvecklas, blir den längre än det längsta djuret på jorden. Åh, vad svårt det är att begrava sig i skogen!
Med all sin kraft försöker haren bli kortare. Den kommer att dränka leden i träsket, sedan sliter den i två delar med en hopprabatt. Harens dröm är att äntligen bli sig själv, med en björkstock. Han lever och drömmer, hur man flyr från hans spår, gömmer sig, hur man förkortar, sliter, kasserar honom, oanvändbar.
Livet för en hare är speciellt. Det är lite glädje för alla från regn och snöstormar, men de är bra för haren: leden sköljs av och sopas upp. Och det finns inget värre för honom när vädret är lugnt, varmt: leden är då varm och lukten håller i sig länge. I sådant väder är haren längst. Var du än gömmer dig finns det ingen ro: kanske räven, trots att den är ytterligare två kilometer bort, redan håller dig i svansen!
Så det är svårt att säga vilken hare som är längden. Vid lugnt väder sträcker sig en smart hare och i snöstorm och skyfall förkortas en dum.
Oavsett dag är längden på haren olika.
Och väldigt sällan, när man har stor tur, finns det en hare av den längden - med björkstock - som vi ser det. Och alla vet om det, vars näsa fungerar bättre än ögonen. Hundarna vet. Rävar och vargar vet. Vet och du.
undervattensborrar
På toppen, som i en igelkott, är det mest påtagliga törnen. Huvud, svans, ryggar i mitten - det är hela ruffen. Och även ögon: lilablå, stora, som en grodas.
Utväxten av en ruff med ett lillfinger. Och om med ett pekfinger, så är detta redan en ruff gammal man.
Dessa gamla människor skrämde mig. Jag simmar och ser: botten rörde på sig och stirrade på mig med prickar av mörka ögon. Det här är ruffar - gubbe till gubbe! De själva är omärkliga: svansar, huvuden, ryggar - allt är lika prickigt som botten. Ett öga syns.
Jag hängde över ruffarna, dinglande simfötter. Ruffs var oroliga. De blyga började plötsligt falla till botten, kröka ryggen och medvetet höja moln av grumlighet. Och de arga och modiga rufsade taggarna på puckeln: närma dig inte!
Som en hök över sparvar började jag cirkla över en flock ruffar. Ruffs väntade. Jag började väsa in i luftröret. Ruffs var inte rädda. Jag gogglade ögonen - de åtminstone det! Sen sa jag... nästan: "Jag spottade på ruffen"... Nej, jag spottade inte, man kan inte spotta under vatten, utan vinkade åt ruffen med en simflippa och simmade iväg.
Ja, det var inte där! Från simfötornas skarpa svängning steg grumligheten och virvlade från botten. Alla ruffarna rusade till henne: trots allt steg läckra maskar och larver upp från botten tillsammans med skräpet!
Ju snabbare jag arbetade med simfötter, hade bråttom att simma iväg, desto mer lyfte jag från botten av silt. Moln av silt virvlade bakom mig som mörka stormmoln. Flockar av ruffar följde molnen.
Ruffs släpade efter bara när jag simmade till djupet. Men innerst inne kände jag mig orolig. Jag är inte van vid djupet än, det här var mina första steg under vattnet.
Botten sjönk djupare och djupare. Och det verkade för mig att jag flög över marken och svävade högre och högre. Jag ville bara ta tag i något för att inte krascha från den här höjden!
Jag vände tillbaka.
Här är vi igen. I snåren av ruff. Det verkar roligare - alla levande själar! Ruffs-små fingrar simmar vid halvvatten, och gamla människor på botten. Nu lyfte jag medvetet på skräpet med fenorna. "Gamla män" och "småfingrar", som sparvar på hirs, rusade mot henne. Jag skrämmer inte ruffarna längre: jag väser inte in i telefonen, jag stirrar inte på dem. Bara tittar. Och därför faller inte ens de mest skygga längre åt sidan för att plocka upp skräpet från botten och gömma sig i det. Och de argaste blåser inte upp taggarna på pucklarna.
Gratis killar. Smart!
